PanDorA

Chegar ao fim do dia e ter sono. Só sono.
Vontade de dormir, de desaparecer, de se encafuar.
Nem olá, nem adeus. Só o sentimento de auto-comiseração.
E é assim que acordamos. Sem olá, sem adeus.
Sem ninguém. Nem sequer nós próprios.
Passa o dia flatulento. Queremo-lo rápido, lento, rápido, lento.
Queremo-lo curto e queremo-lo grande. Pois não o ter já sabemos não poder.
Mais um dia mais uma queda, mais uma prova falseada, fugida, mais um e outro e outro subterfúgio.
Se rir é ser, eles são demais. Se querer é perder, caímos de mais.
E não haver mão, não haver rosto, é o pior suplício que pode haver. Mas para que os hajam, uns não os vão poder ter.
Restam-nos os olhos. As imagens. O juízo. E a renúncia. No fundo, tudo o que temos é a renuncia.

Contudo, dirão, Pandora só fechou a caixa quando tudo tinha saído...